LOS PLACERES SENCILLOS
SON EL ÚLTIMO REFUGIO
DE LOS HOMBRES COMPLICADOS.
(OSCAR WILDE)
SON EL ÚLTIMO REFUGIO
DE LOS HOMBRES COMPLICADOS.
(OSCAR WILDE)
Bien, perráncanas y perráncanos estivales, aquí tenéis otra imagen off the record de la estupendísima comedia musical Drácula The Musical: ellas son Paqui Zapata y Patri Guisado caracterizadas como pueblerinas transilvanas y dispuestas a ejecutar la primera danza de la pieza.
Y, qué se le va a hacer, revolviendo entre viejos y paupérrimos papeles, he encontrado este poema en prosa que, en su día, escribí muy influenciado por los poetas malditos de finales del siglo XIX. Así que de él dejo constancia en las siguientes líneas (admito que ofrece escasísima relación con la alegría que desprende la fotografía, pero ya sabéis que adoro lo paradójico). ¡Atención, atención!
Quisiera romperme y extenderme, alcanzar con esta explosión de vísceras el sueño de lo absoluto. Y que nadie, salvo yo en mi insalvable egoísmo, gozase de esta corrupción de mi hálito. Porque nadie, salvo yo en mi orgiástica individualidad, merece este castigo que redimirá las contritas aristas de mi pensamiento.
Vomito mentiras que he convertido en verdades. No deseo sentir, y no por el adosado sufrimiento, sino por que la felicidad, la plenitud, carecen de significado.
Si os rechazo, comprendedme: de esta forma no habrá más lacería que la encadenada subordinación de lo perecedero. Debéis permitir que me consuma, que me derrote. Únicamente. Y sin gratitudes.
Vomito verdades que he convertido en mentiras. No deseo vencer, y no por la ridícula tonada, sino por que el padecimiento, el éxtasis, magnifican el caos.
Si no os rechazo, negadme: de esta forma no habrá más sonoridad que el silente alarido de lo descarnado. Debéis saber que ya he sido abatido, que me he aniquilado. Solamente. Y sin condenarme.
Menuda ralladura.
¡Hasta muy pronto!
Y, qué se le va a hacer, revolviendo entre viejos y paupérrimos papeles, he encontrado este poema en prosa que, en su día, escribí muy influenciado por los poetas malditos de finales del siglo XIX. Así que de él dejo constancia en las siguientes líneas (admito que ofrece escasísima relación con la alegría que desprende la fotografía, pero ya sabéis que adoro lo paradójico). ¡Atención, atención!
Quisiera romperme y extenderme, alcanzar con esta explosión de vísceras el sueño de lo absoluto. Y que nadie, salvo yo en mi insalvable egoísmo, gozase de esta corrupción de mi hálito. Porque nadie, salvo yo en mi orgiástica individualidad, merece este castigo que redimirá las contritas aristas de mi pensamiento.
Vomito mentiras que he convertido en verdades. No deseo sentir, y no por el adosado sufrimiento, sino por que la felicidad, la plenitud, carecen de significado.
Si os rechazo, comprendedme: de esta forma no habrá más lacería que la encadenada subordinación de lo perecedero. Debéis permitir que me consuma, que me derrote. Únicamente. Y sin gratitudes.
Vomito verdades que he convertido en mentiras. No deseo vencer, y no por la ridícula tonada, sino por que el padecimiento, el éxtasis, magnifican el caos.
Si no os rechazo, negadme: de esta forma no habrá más sonoridad que el silente alarido de lo descarnado. Debéis saber que ya he sido abatido, que me he aniquilado. Solamente. Y sin condenarme.
Menuda ralladura.
¡Hasta muy pronto!
