HAY DOS LUGARES EN EL MUNDO

EN LOS QUE UNA PERSONA PUEDE DESAPARECER

POR COMPLETO: LONDRES Y LOS MARES DEL SUR.

(HERMAN MELVILLE)

¡Más de un mes sin actualizar este blog! Miles de disculpas por mi parte, que soy un descastado que se deja arrastrar por cualquier excusa a la hora de organizar su tiempo y siempre opta por dejar esta tarea para el final.

En fin, y sintetizando, quiero comentaros que durante estos días, por mediación de una colega del trabajo, he acogido en casa a un lindo gatito al que algún ejemplar de nuestra excelsa raza humana ha maltratado a base de perdigonazos hasta el punto de que ha perdido el ojo izquierdo. El mimoso felino ha sido bautizado con el nombre de Pirata, en honor a su minusvalía, y se ha convertido en un estupendo compañero de espacio. Ahora sólo me queda desear que encuentre un buen hogar que lo adopte de forma definitiva. En la próxima actualización prometo ofrecer una fotografía del corsario.

Y la otra noticia (y de ahí la imagen superior) es que en una semana vuelvo a pasar unos días en Londres, esta vez como acompañante de un pequeño grupo de pulianeras y pulianeros egregios. Prometo igualmente revelar algunas anécdotas de tan (¿y por qué no?) deseado viaje. Como avance de con qué tipo de gente me voy a mover, aquí os regalo un micro-cortometraje, titulado "Las pasiones de Enrique Alberto Walter Javier", que me han entregado como trabajo trimestral de la asignatura Proyecto Integrado: Taller de Cine. La diversión está asegurada.

¡Hasta pronto!

AHORA TE QUIERO,

COMO EL MAR QUIERE A SU AGUA:

DESDE FUERA, POR ARRIBA,

HACIÉNDOSE SIN PARAR CON ELLA 

TORMENTAS, FUGAS, ALBERGUES, DESCANSOS, CALMAS.

(PEDRO SALINAS)

Harto del temporal, aunque parece que nos ofrece una tregua...

Suavicemos los ánimos con este poema de Mario Benedetti.

Un perro ladra en la tormenta

y su aullido me alcanza entre relámpagos

y al son de los postigos en la lluvia

yo sé lo que convoca noche adentro

esa clamante voz en la casona

tal vez deshabitada

dice sumariamente el desconcierto

la soledad sin vueltas

un miedo irracional que no se aviene

a enmudecer en paz

y tanto lo comprendo

a oscuras / sin mi sombra

incrustado en mi pánico

pobre anfitrión sin huéspedes

que me pongo a ladrar en la tormenta.

 HAY PALABRAS QUE SUBEN COMO EL HUMO,

Y OTRAS QUE CAEN COMO LA LLUVIA.

(MARQUESA DE SÉVIGNÉ)

De nuevo, Pablo Neruda...

LLUEVE...

Llueve
sobre la arena, sobre el techo
el tema
de la lluvia:
las largas eles de la lluvia lenta
caen sobre las páginas
de mi amor sempiterno,
la sal de cada día:
regresa lluvia a tu nido anterior,
vuelve con tus agujas al pasado:
hoy quiero el espacio blanco,
el tiempo de papel para una rama
de rosal verde y de rosas doradas:
algo de la infinita primavera
que hoy esperaba, con el cielo abierto
y el papel esperaba,
cuando volvió la lluvia
a tocar tristemente
la ventana,
luego a bailar con furia desmedida
sobre mi corazón y sobre el techo,
reclamando
su sitio,
pidiéndome una copa
para llenarla una vez más de agujas,
de tiempo transparente,
de lágrimas.

SÓLO HAY UNA FORMA DE RESISTIR AL FRÍO:

ESTANDO CONTENTO DE QUE HAGA FRÍO.

(EMILE AUGUSTE CHARTIER)

Entremos en calor evocando las imágenes que emanan de este poema de Pablo Neruda:

Llega el invierno. Espléndido dictado
me dan las lentas hojas
vestidas de silencio y amarillo.

Soy un libro de nieve,
una espaciosa mano, una pradera,
un círculo que espera,
pertenezco a la tierra y a su invierno.

Creció el rumor del mundo en el follaje,
ardió después el trigo constelado
por flores rojas como quemaduras,
luego llegó el otoño a establecer
la escritura del vino:
todo pasó, fue cielo pasajero
la copa del estío,
y se apagó la nube navegante.

Yo esperé en el balcón tan enlutado,
como ayer con las yedras de mi infancia,
que la tierra extendiera
sus alas en mi amor deshabitado.

Yo supe que la rosa caería
y el hueso del durazno transitorio
volvería a dormir y a germinar:
y me embriagué con la copa del aire
hasta que todo el mar se hizo nocturno
y el arrebol se convirtió en ceniza.

La tierra vive ahora
tranquilizando su interrogatorio,
extendida la piel de su silencio.

Yo vuelvo a ser ahora
el taciturno que llegó de lejos
envuelto en lluvia fría y en campanas:
debo a la muerte pura de la tierra
la voluntad de mis germinaciones.

POR NUESTRA CODICIA LO MUCHO ES POCO;

POR NUESTRA NECESIDAD, LO POCO ES MUCHO.

(FRANCISCO DE QUEVEDO)

Inicio esta entrada del blog con la vehemente expresión de mi anhelo de que este 2014 suponga para todos una etapa de positiva plenitud.

Dicho esto, qué mejor que comenzar el presente periplo con una cita de mi admirado Quevedo, una cita aplicable a muchos de los aspectos vitales que nos rodean, aunque, en este caso, me limite a valorar la segunda entrega de El hobbit, largometraje (y qué bien le viene la denominación) del avariento hasta la agonía Peter Jackson.

En verdad, había pensado remitiros a la valoración que ya escribí en su momento acerca de la primera película de la serie. Y es que mi opinión ha variado en poco por no decir en nada. Pero, en fin, opto por ofreceros un resumen de mis impresiones sobre La desolación de Smaug: mantengo que es innecesaria la adaptación del libro en una trilogía cinematográfica; que, en el caso de acometerla, también es innecesario que cada parte de las tres ofrezca una duración tan vasta; e igualmente mantengo que tanto barroquismo visual (mejor resuelto que en la primera parte, eso sí) y argumental (sin nada que ver con ser fiel o no al texto original), me genera la sensación de la absoluta vacuidad de un producto que, concebido con el propósito de entretener, acaba por incomodar. Y vuelvo a recomendaros que reflexionéis sobre la cita del poeta en relación con esta última afirmación.

Queridas perráncanas y estimados perráncanos, seguimos en contacto. 

Las Navidades son la época 

en que los niños le dicen lo que quieren a Santa Claus 

y los adultos lo pagan. 

Los déficits son las épocas 

en que los adultos le dicen al Gobierno lo que quieren 

y los niños lo pagan.

(Ricchard Lamm)

Quienes me conocen bien saben que mi espíritu de la Navidad está tan desarrollado y es tan pletórico como el del inmortal protagonista de Cuento de Navidad, de Charles Dickens. A pesar de ello, ejecutando un terapéutico ejercicio de superación personal que mantenga a raya a los espíritus de las Navidades pasadas, presentes y futuras, desde estas líneas os deseo que disfrutéis al máximo durante estos días y que, poco a poco, vuestros sueños se hagan realidad durante 2014. 

Por supuesto, excluyo de esta exhortación a todos aquellos y todas aquellas (politicastros, banqueruchos, empresarillos feroces, periodistejos y demás ralea autoritaria) que se empecinan en convertir la vida de los demás en un erial para la esperanza. 

EN MEDIADO NOVIEMBRE,

SI NO HAS SEMBRADO,

NO SIEMBRES.

(ANÓNIMO)

Pues a lo tonto, a lo tonto, se va acercando el final de noviembre y no actualizaba el blog... Pero es que hace muchísimo frío y apenas me apetece pensar, porque primero me indigno y, luego, me deprimo...

Así que os dejo un poema de Ángel González sobre este periodo del ciclo anual.
 

EL OTOÑO SE ACERCA

El otoño se acerca con muy poco ruido:
apagadas cigarras, unos grillos apenas,
defienden el reducto
de un verano obstinado en perpetuarse,
cuya suntuosa cola aún brilla hacia el oeste.
Se diría que aquí no pasa nada,
pero un silencio súbito ilumina el prodigio:
ha pasado
un ángel
que se llamaba luz, o fuego, o vida.
Y lo perdimos para siempre.