CUANDO PARTAS HACIA ÍTACA,

PIDE QUE TU CAMINO SEA LARGO

Y RICO EN AVENTURAS Y CONOCIMIENTO.

(K. KAVAFIS)

Breve entrada para dejar constancia de que aquí sigo, en mi particular odisea mientras me enfrento a la rutina de mis sirenas y cíclopes.

El poema de Kavafis (del que también he extraído la cita inicial) lo expresa con rotundidad. Estimado Barón, léalo con deleite.

Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca
debes rogar que el viaje sea largo,
lleno de peripecias, lleno de experiencias.
No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,
ni la cólera del airado Poseidón.
Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta
si tu pensamiento es elevado, si una exquisita
emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.
Los lestrigones y los cíclopes
y el feroz Poseidón no podrán encontrarte
si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,
si tu alma no los conjura ante ti.
Debes rogar que el viaje sea largo,
que sean muchos los días de verano;
que te vean arribar con gozo, alegremente,
a puertos que tú antes ignorabas.
Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,
y comprar unas bellas mercancías:
madreperlas, coral, ébano, y ámbar,
y perfumes placenteros de mil clases.
Acude a muchas ciudades del Egipto
para aprender, y aprender de quienes saben.
Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:
llegar allí, he aquí tu destino.
Mas no hagas con prisas tu camino;
mejor será que dure muchos años,
y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,
rico de cuanto habrás ganado en el camino.
No has de esperar que Ítaca te enriquezca:
Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.
Sin ellas, jamás habrías partido;
mas no tiene otra cosa que ofrecerte.
Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.
Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,
sin duda sabrás ya qué significan las Ítacas.

Hasta pronto, perráncanas y perráncanas.

LA PEOR FORMA DE EXTRAÑAR A ALGUIEN

ES ESTAR SENTADO A SU LADO

Y SABER QUE NUNCA LO PODRÁS TENER.

(GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ)

De nuevo, recojo en mi blog dos poemas recientes de Antonia Naranjo.

Se trata de dos textos muy breves en los que se concentran, de manera excepcional, los sentimientos provocados por el desencuentro amoroso.

Aquí los tenéis.

Llegué a encarnar un sueño,

y sentí como heridas su mirada.

Su gesto, adusto.

Inquisitivo, su silencio...

Las palabras gimieron deshechas

en aquella quimera,

en aquella batalla de vísceras ahogadas.

Sin buscar hallé

y lúcidos fueron mis ojos para mirarte

en ese imposible espacio,

tan escaso, tan ligero,

tan lleno de gozo, tan denso de miedo.

Seguimos en contacto.

LO CARACTERÍSTICO DE LA VIDA ACTUAL

NO SON LA INSEGURIDAD Y LA CRUELDAD,

SINO EL DESASOSIEGO Y LA POBREZA.

(GEORGE ORWELL)

Primeros días del curso. Calentito, calentito...

Horario muy compacto. Poco tiempo para casi nada. A ver si, con tranquilidad, me habitúo al nuevo ritmo y logro algún espacio de ocio.

Os dejó el poema Pasa el tiempo, de Jorge Guillén, para deleite de todos los sentidos.

Pasa el tiempo y suspiro porque paso,
aunque yo quede en mí, que sabe y cuenta,
y no con el reloj, su marcha lenta
nunca es la mía bajo el cielo raso.

Calculo, sé, suspiro, no soy caso
de excepción y a esta altura, los setenta,
mi afán del día no se desalienta,
a pesar de ser frágil lo que amaso.

Ay, Dios mío, me sé mortal de veras.
Pero mortalidad no es el instante
que al fin me privará de mi corriente.

Estas horas no son las postrimeras,
y mientras haya vida por delante,
serás mis sucesiones de viviente.

TODO COMIENZO TIENE SU ENCANTO.

(JOHANN WOLFGANG GOETHE)

Y que no quede por intentar elevar los corazones en el umbral de una nueva etapa. Para ello, degustemos No te rindas, poema de Mario Benedetti.

No te rindas, aún estás a tiempo

De alcanzar y comenzar de nuevo,

Aceptar tus sombras,

Enterrar tus miedos,

Liberar el lastre,

Retomar el vuelo.

No te rindas que la vida es eso,

Continuar el viaje,

Perseguir tus sueños,

Destrabar el tiempo,

Correr los escombros,

Y destapar el cielo.

No te rindas, por favor no cedas,

Aunque el frío queme,

Aunque el miedo muerda,

Aunque el sol se esconda,

Y se calle el viento,

Aún hay fuego en tu alma

Aún hay vida en tus sueños.

Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo

Porque lo has querido y porque te quiero

Porque existe el vino y el amor, es cierto.

Porque no hay heridas que no cure el tiempo.

Abrir las puertas,

Quitar los cerrojos,

Abandonar las murallas que te protegieron,

Vivir la vida y aceptar el reto,

Recuperar la risa,

Ensayar un canto,

Bajar la guardia y extender las manos

Desplegar las alas

E intentar de nuevo,

Celebrar la vida y retomar los cielos.

No te rindas, por favor no cedas,

Aunque el frío queme,

Aunque el miedo muerda,

Aunque el sol se ponga y se calle el viento,

Aún hay fuego en tu alma,

Aún hay vida en tus sueños

Porque cada día es un comienzo nuevo,

Porque esta es la hora y el mejor momento.

Porque no estás solo, porque yo te quiero.

SÓLO LA FANTASÍA PERMANECE SIEMPRE JOVEN;

LO QUE NO HA OCURRIDO NO ENVEJECE NUNCA.

(FRIEDRICH VON SCHILLER)

¿Pensabais que iba a perderme, nada más ser estrenada, el visionado de esta película? ¡Si trata de vampiros, puñetas! Además, ha dado la coincidencia que el libro en que está basada fue el primero que leí durante este periplo vacacional. Se cerró el círculo.

El largometraje es una adaptación libérrima: salvo algunos detalles más que lógicos, los guionistas se han alejado muchísimo del texto literario. Y el resultado, aunque denostado por muchos, supera con creces lo narrado en sus orígenes.

Me resulta curioso el nombre acuñado para este género que mezcla la historia con la más desaforada fantasía: "fictoria" (en alguna parte me enteré, no recuerdo dónde). De esta manera, nos encontramos con un Abraham Lincoln entregado, aparte de a sus labores reconocidas, a desfenestrar a todo vampiro y vampiresa, hijos del Sur, que se crucen en su camino, ayudado, entre otros, por un chupóptero que reniega de su especie.

Y  no cuento más, puesto que he de admitir que a mí sí que me ha gustado y entretenido este filme que resuelve las escenas de acción con un ritmo trepidante y, en ocasiones, desconcertante.

Hasta pronto, amigos y amigas de las tinieblas.

¿MI MEJOR VERANO?

SIN DUDA, UNO QUE TODAVÍA NO HE VIVIDO.

(PHILIP ROTH)

Una vez más, y aunque lo expuesto en el blog se mueve por otros derroteros, os ofrezco una imagen de la representación tan particular que realizamos del Anfitrión de Plauto.

Y, ya dentro de esta rutina estival, aquí os dejo un poema de Jorge Guillén que releí hace unos días ojeando la estupenda antología de la Generación del 27 que, en su día, llevó a cabo la editorial Cátedra. Este poema se incluye en Maremágnum, obra publicada en 1957 pero que resulta inquietantemente actual. Bajo el título de Los intranquilos el poeta expresa lo siguiente:

Somos los hombres intranquilos

En sociedad.
Ganamos,gozamos, volamos.
¡Que malestar!
 
El mañana asoma entre nubes
De un cielo turbio
Con alas de arcángeles-átomos
Como un anuncio.
 
Estamos siempre a la merced
De una cruzada.
Por nuestras venas corre sangre
De catarata.

Así vivimos sin saber
Si el aire es nuestro.
Quizá muramos en la calle,
Quizá en el lecho.
 
Somos entre tanto felices.
Seven o'clock.
Todo es bar y delicia oscura.
¡Televisión! 

Que cada cual realice la tarea de trasladar a hoy en día, con las palabras y supuestas realidades que considere más oportunas,  lo reflejado en el texto.

El ocio va acabando.

¡Hasta pronto!

TRAS SECOS VERANOS,

OTOÑOS TEMPRANOS.

(ANÓNIMO)

Agradeciéndole su comentario a la entrada anterior, quiero comenzar con un saludo a Findecano.

Y compartir hoy todo un clásico de la poesía, obra de Antonio Machado por la que no ha pasado el tiempo. Es más: siempre será terrible y penosamente actual.

La España de charanga y pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y de alma quieta,
ha de tener su mármol y su día,
su infalible mañana y su poeta.

El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero.
Será un joven lechuzo y tarambana,
un sayón con hechuras de bolero;
a la moda de Francia realista,
un poco al uso de París pagano,
y al estilo de España especialista
en el vicio al alcance de la mano.

Esa España inferior que ora y bosteza,
vieja y tahúr, zaragatera y triste;
esa España inferior que ora y embiste
cuando se digna usar de la cabeza,
aún tendrá luengo parto de varones
amantes de sagradas tradiciones
y de sagradas formas y maneras;
florecerán las barbas apostólicas
y otras calvas en otras calaveras
brillarán, venerables y católicas.

El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero,
la sombra de un lechuzo tarambana,
de un sayón con hechuras de bolero,
el vacuo ayer dará un mañana huero.

Como la náusea de un borracho ahíto
de vino malo, un rojo sol corona
de heces turbias las cumbres de granito;
hay un mañana estomagante escrito
en la tarde pragmática y dulzona.

Mas otra España nace,
la España del cincel y de la maza,
con esa eterna juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.

Una España implacable y redentora,
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea.

Queda dicho.

Hasta pronto.