EL DESTINO DE LOS HOMBRES

ESTÁ HECHO DE MOMENTOS FELICES

(TODA LA VIDA LOS TIENE),

PERO NO DE ÉPOCAS FELICES.

(FRIEDRICH NIETZSCHE)

Desde las tierras de Boabdil, deseo para todas mis perráncanas y para todos mis perráncanos un 2011 rebosante de momentos felices. Necesitamos de ellos y la suma de todos ellos pueden ayudarnos a minimizar y (por qué no) olvidar aquellos sucesos que nos afecten de forma negativa.

Y esto lo afirma uno que anda practicando con el ejemplo.

Y se va saliendo del atolladero, se va saliendo...

LO QUE ME PREOCUPA NO ES QUE ME HAYAS MENTIDO
SINO QUE, DE AHORA EN ADELANTE, YA NO PODRÉ CREER EN TI.
(FRIEDRICH NIETZSCHE)

Actualización breve, si buena, dos veces buenas (y perdona, canonizado Gracián).

Imagen y cita dedicadas, con enorme espíritu navideño, a quienes ya lo saben de sobra.

Para todo el resto, reitero mis mejores deseos para estos días y que éstos se conviertan en el trampolín hacia un excelente 2011.

Se os quiere, perráncanas y perráncanos.

ERA UN NIÑO QUE SOÑABA

UN CABALLO DE CARTÓN.

ABRIÓ LOS OJOS EL NIÑO

Y EL CABALLITO NO VIO.

(ANTONIO MACHADO)

De sueños para el futuro que hallen entidad trata esta (de nuevo) más que demorada actualización. Aunque de sobra conocéis mi aprensión por estas fechas que se avecinan, esto no es obstáculo para que desee y anhele para todos/as mis perráncanos/as unas felicísimas fiestas y que alce mi copa (o las que caigan) por que el venidero 2011 sea mucho mejor que este 2010 (que a mí, personalmente, me gustaría olvidar en abundantes detalles).

Por lo demás, estos días supondrán (¡por fin!) el cambio de escenario que puede que propicie un renovado talante: me quedaré en Granada rodeado de turrones y champanes. Quién sabe: tal vez recupere el sobado espíritu navideño.

Así que, ¡a disfrutar como cochinos en lodazal!

Postdata 1: La película Skyline es muy entretenida. Mezcolanza de Monstruoso, Independence Day y La guerra de los mundos, entre otros referentes, sólo por su desasosegante y esperanzador final (y obvio sus excelentes efectos especiales) merece la pena su visionado. Ahora me apetece disfrutar (que lo haré) de la última de nuestro Álex de la Iglesia, Balada triste de trompeta, con mi adorado Carlos Areces. Ya os contaré.

Postdata 2: Propongo una reflexión (desde la ironía más que desde la perplejidad) del siguiente titular que he encontrado en la portada del periódico Ideal de hoy: "Crece la donación de cadáveres a la ciencia para no pagar entierros".

Postdata 3: Cada vez lo tengo más clarito... ¡Yo, por Peter Griffin, ma-to!

Postdata 4: Como se puede deducir, me encuentro bastante recuperadito del bajón.

EL QUE CONFÍA SUS SECRETOS A OTRO HOMBRE

SE HACE ESCLAVO DE ÉL.

(BALTASAR GRACIÁN)

Algún que otro altibajo en este proceso de recuperación física y anímica. Me han dicho que esto no se soluciona de un día para otro, sino que he de tener paciencia y dejarme llevar por el paso del tiempo.

Hablemos de cine.

Caza a la espía, del realizador Doug Liman, se nos vende bajo la etiqueta de thriller político y, en realidad, es un melodrama complaciente. Lo siento, pero ya estoy un poco harto de todas estas películas en las que el sistema democrático norteamericano se nos plantea como aquel en que, a pesar de lo vergonzante de sus actuaciones, siempre el orden acaba por imperar. Yo pienso que si lo consideran tan perfecto, ya no tendrían que suceder tales hechos ultrajantes. Además, el título en castellano (en original Fair Game) despista bastante al espectador, pues hasta más o menos la mitad del metraje, no se comprende claramente lo de la espía a la que se debe cazar.

Eso sí, las interpretaciones de Naomi Watts y Sean Penn resultan intensas y convincentes dentro de un conjunto desvaído y adocenado.

En definitiva, escaso entusiasmo el que me ha deparado este filme.

ALGUNOS ESTÁN DISPUESTOS A CUALQUIER COSA,
MENOS A VIVIR AQUÍ Y AHORA.
(JOHN LENNON)

Veinte días de silencio son muchos, y esto merece una explicación, sobre todo para quienes no tengo tan cerca. Hállome en el proceso de recuperarme de una crisis de ansiedad, qué guay. Puestos a elegir, mira tú por dónde he acabado por explotar. Disparadas las alertas, hoy por hoy puedo afirmar que parece que la puñetera remite. Y yo tan feliz. Pero, claro está, pocas vivencias novedosas se pueden comentar cuando tu día a día consiste en cargar energía y procurar que casi nada te afecte en demasía. Así que, una breve ración de comentarios sobre cine es lo que puedo ofreceros, recuperados/as perráncanos/as.

Antes que nada, aprovecho para agradecerle a Matthew los versos que me aporta en una de las entradas (la que de forma paradójica hablaba de serenidad). A mí también me mola la forma que tienes de ver y entender la vida. Con gente así, confío en que el futuro no se depara tan negrísimo.

Y vamos a por el cine. Dos películas, dos: cara y cruz, drama y comedia, lágrima y risa. Como la vida misma.

La primera de ellas es Vivir para siempre, adaptación para la pantalla de la emotiva novela de Sally Nicholls. Dirigida por Gustavo Ron, asistimos a los últimos días de vida de Sam (Robbie Kay), un chico de doce años enfermo de leucemia. De sabor agridulce, este filme es recomendable para aquellas personas a las que les guste emocionarse y concluir que, incluso detrás de todo proceso doloroso, se mantiene la esperanza. Impagable el momento en que el padre de Sam, interpretado por Ben Chaplin, asume definitivamente la enfermedad de su hijo.

Y sin que le falte igualmente su enfoque reflexivo, el segundo largometraje, Scott Pilgrim contra el mundo, se nos revela como una excelsa metáfora friki sobre el amor y la autenticidad personal. Un genial Michael Cera se mete en la piel de este anodino chico que, para conquistar el amor de Ramona (Mary Elizabeth Winstead) tendrá que aniquilar en formato videojuego a sus siete ex novios. El popular cineasta británico Edgar Wright debuta en Hollywood con esta adaptación de las cinco entregas del cómic de culto de Bryan Lee O'Malley. El resultado: un filme que es pura diversión, a lo que contribuye una selección magna de secundarios y el mantenimiento de la estética de tebeo.

Hasta pronto, gente de acá y de allá.

CUANDO SE MUERE ALGUIEN QUE NOS SUEÑA,
SE MUERE UNA PARTE DE NOSOTROS.
(MIGUEL DE UNAMUNO)

Y prosigo con esta tanda cinematográfica, pues el guión de la vida se ensaña garabateando zarpazos. Si lees esto, ánimo, amigo David.

Me personé en el cine animado por un par de casi pasionales recomendaciones que insistían en que no dejara de ver Buried, dirigida por Rodrigo Cortés y protagonizada, in extremis, por un eficaz Ryan Reynolds.

No acabé decepcionado a pesar de que me resultó fácil intuir el camino por el que iba a transcurrir el argumento. Además, una vez que se supera la anécdota sobre la que se articula el guión, y trasciendes a otras lecturas más mundanas a la par que filosóficas, puede detectarse que evocas la película con cierto poso de amargura que intentas endulzar con comentarios chistosos e hirientes. Y ahí lo dejo, para que quien decida visionarla elija el pensamiento que le resulte más cómodo.

E, indudablemente, considero una maestría que el autor del largometraje sea capaz de mantener la atención del espectador durante una hora y media recogiendo en pantalla un único personaje y un único escenario.

EL MUNDO NO ESTÁ AMENAZADO

POR LAS MALAS PERSONAS,

SINO POR AQUELLAS QUE PERMITEN LA MALDAD.

(ALBERT EINSTEIN)

Después de la desilusión que me produjo el visionado de la última aventura de Shrek, acudí al cine bastante escéptico ante el enésimo producto de animación, Gru, mi villano favorito, dirigido por Pierre Coffin, Chris Renaud y Sergio Pablos. Mas, ¡oh sorpresa!, aunque la película no resulta, en su conjunto, nada del otro universo, he de admitir que las peripecias de este maloso me resultaron muy divertidas y que me produjeron alguna que otra necesaria carcajada.

Como os invito a disfrutar de este filme, no desgranaré nada de su argumento, pero sí avanzo que, indudablemente, el papel de reyes de la función recae sobre los entrañables y puñeteros secuaces de Gru, los Minions. Y remato con la afirmación de que la presencia de las tres huérfanas de las que debe hacerse cargo el pérfido es plenamente prescindible.

Ahora es vuestro turno.

CREER QUE UN CIELO EN UN INFIERNO CABE,

DAR LA VIDA Y EL ALMA A UN DESENGAÑO:

ESTO ES AMOR. QUIEN LO PROBÓ LO SABE.

(LOPE DE VEGA)

Cambio radical de registro con la última película que he visto: Lope. Dirigida por Adrucha Waddington, el argumento del filme se centra en los años de juventud del inmortal autor y en sus andanzas amorosas entre dos mujeres, Isabel de Urbino y Elena Osorio, los dos prototipos de mujer (la en principio casta y fiel enamorada; y la tremendamente pasional y sexual amante)entre las que se ha movido la inmensa mayoría de los poetas (o lo que es lo mismo, la eterna oposición entre Artemisa y Afrodita).

El largometraje ofrece una correcta factura, si bien adolece de provocar escaso apasionamiento. Parece que el intento de ejecutar con Lope de Vega algo similar a lo que se consiguió con Shakespeare in Love, resulta complejo para la mentalidad de nuestros cineastas. Así, las conexiones (reales o ficticias, qué mas da) entre vida y obra que lograron que la cinta sobre el vate inglés alcanzara cotas de casi obra maestra, aquí únicamente se esbozan para diluirse en las relaciones del monstruo de la naturaleza (como lo llamó su enemigo íntimo Cervantes) con una virginal Isabel de Urbino o con una independiente Elena Osorio. Tal vez hubiera sido obligatorio que los guionistas se decidieran por romper las reglas, algo con que en su momento se atrevió Lope. Y (cómo no, que esto es cine español), relaciones demostradas con escenas de sexo casi explícito que (¡de verdad lo digo!) no son necesarias para entender el conjunto de la obra.

Un estupendo Alberto Ammann se encarga de meterse en la piel del poeta (incluso físicamente es un acierto su elección si observáis alguna imagen del verdadero Lope). Leonor Watling pone carita de pena, se enciende y se refrena cual heroína poética que se precie. Y una escuálida Pilar López de Ayala quiere hacernos creer que es una femme fatale capaz de anular los sentidos (a ver si alguien se lo explica bien, que no da la talla necesaria). Y todo este triángulo se nos ofrece rodeado de un excelente elenco de secundarios (Antonio de la Torre, Sonia Braga, Antonio Dechent, Luis Tosar y Juan Diego), moviéndose por unos escenarios perfectamente recreados y sugerentes.

Una lástima que, según mi opinión, el intento resulte más fallido que acertado. No obstante, la película se deja ver.

LA SANGRE SIRVE SÓLO

PARA LAVAR LAS MANOS DE LA AMBICIÓN.

(LORD BYRON)

Machete es un machote que despacha a la muchachada (a las muchachas les da mucha marcha y a los muchachos leches). Y, hecho este juego de aliteraciones, paso a comentar que la película Machete, dirigida al alimón por Robert Rodríguez y Ethan Maniquis, es una puritita diversión que cumple generosamente las premisas que se apuntan en los diez primeros minutos del filme: violencia y sangre, crítica política y decapitaciones, mucho humor y surrealismo. No asistimos a la proyección de una obra maestra, pero sí al disfrute de un largometraje con mucha mala baba que bebe de la serie B y la serie Z.

Basada en un tráiler original que figuraba como adelanto en Planet Terror, otra película de Robert Rodríguez (y con promesa de dos desternillantes continuaciones más), Machete está protagonizada por un impertérrito, arrugado y tatuado Danny Trejo, al que en bastantes escenas se comen con patatas los abundantes secundarios: el senador corrupto McLaughlin (Robert De Niro), el orondo narcotraficante Torrez (Steven Seagal), el maquiavélico Michael Benz (Jeff Fahey), el nazi Lt. Stillman (Don Johnson), la sensual líder de los inmigrantes Luz (Michelle Rodríguez), la drogadicta y libidinosa April (Lindsay Lohan) o la sensual agente de inmigración Sartana (Jessica Alba), por poner unos cuantos ejemplos.

En resumen, una historia hemoglobínica con el trasfondo de las, hoy por hoy, terribles políticas de inmigración defendidas por muchos sectores de Estados Unidos.

Todo un verdadero esperpento en línea valleinclanesca.

AMO LOS BARES Y LAS TABERNAS

JUNTO AL MAR,

DONDE LA GENTE CHARLA Y BEBE

SÓLO POR BEBER Y CHARLAR.

(NICOLÁS GUILLÉN)

Etapa de serenidad, aunque me cueste adaptarme a la nueva situación de que, durante unos meses, doña Concha se aloje en Granada. Por lo menos, ciertos nubarrones de enfermedades indeseadas se disipan. Me tomaré las trastadas y las manías maternales como simples anécdotas que recordaré con una sonrisa.

Y luego, cuento con la gente. Gracias por el hecho de saber que, aunque incluso en muchos casos exista la distancia espacial o el silencio temporal, os pueda sentir.

Y también cuento con mi disparatada imaginación, que me ayuda a evadirme a lugares desconocidos o vividos, como el que muestra la fotografía, un trocito de Oia, en Santorini (Grecia): molinos que mueve el viento, el blanco y el azul hermanados en armonía, el murmullo tranquilizador del mar desde los acantilados...

Me dejo arrastrar.

Hasta pronto, mis estimados/as perráncanos/as.

DIME Y LO OLVIDO,

ENSÉÑAME Y LO RECUERDO,

INVOLÚCRAME Y LO APRENDO.
(BENJAMIN FRANKLIN)

Una vez más he abandonado el blog durante bastante tiempo. Pero ya sabéis cómo son los comienzos de curso: demasiado absorbentes. Así que opto por una rápida actualización con un toque de humor profesional y me doy (y os doy ánimos) para que la vuelta al tajo resulte lo menos dolorosa posible.

Por delante quedan unos cuantos meses... Y ya hay proyectos que me acechan de forma alegre. Os mantendré al corriente.

CONVENDRÍA QUE TAMBIÉN USTED DESCONFIARA
DE SU REALIDAD, DE ESTA QUE HOY RESPIRA
Y TOCA EN SÍ, PORQUE -COMO LA DE AYER-

ESTÁ DESTINADA A REVELARSE ILUSIÓN MAÑANA.

(LUIGI PIRANDELLO)

Lo admito: he tardado demasiado en ver esta película. Claro que todo dependía de hallarme con el ánimo suficiente. Y por fin ha sucedido.

Y, una vez más, he de describir la enésima obra de Christopher Nolan como una sobresaliente demostración de cómo el cine comercial puede plegarse a las más personales paranoias de un autor. Bueno, he de reconocer que yo siempre me he jactado de tenerme por un personaje enormemente paradójico (deformación de oficio, que la Literatura juega con estas bazas), así que al director y guionista de la cinta le costó poquísimo seducirme para dejarme arrastrar a sus planteamientos de niveles oníricos, y conseguir que disfrutara sumergiéndome en una historia en lo que, oh sorpresa, toda la parafernalia efectista se pone al servicio de la dicotomía realidad-ilusión. Igualmente contribuyó a esta total entrega como espectador la envoltura con una magnífica banda sonora, debida a la genialidad de Hans Zimmer. Verdaderamente acongojante.

Incluso me atrevo a decir que el largometraje es tan poderoso en sí mismo, que supone casi nada que las labores actorales hayan ido a parar a estrellonas tan significativas como Leonardo DiCaprio, Ken Watanabe, Marion Cottillard o Ellen Page, por mencionar tan sólo a unos cuantos.

Y no escribo más por si se da el caso de que aún alguien no la ha visionado y le destrozo el sesudo -nunca pedante- divertimento.

Espero con ansias su próxima película, eminente señor Nolan.

¿EN QUÉ ESCONDIDOS ARMARIOS

GUARDAN LOS SUBTERRÁNEOS ÁNGELES

NUESTROS RESTOS DE NIEVE NOCTURNA ATORMENTADA?

(MIGUEL LABORDETA)

En la fotografía, la escultura que, de Miguel Ángel, deus deorum, puede contemplarse en la Galería de los Uffizi, en Florencia, otra de mis ciudades soñadas.

Y aquí mis casi últimas reflexiones:

Ver con claridad ya no me espanta. He dejado de temer al presente y al futuro. Y, en cuanto al pasado, éste apenas merece ser evocado.

Sobre esta línea zigzagueante por la que camino, escrutando, no me siento cómodo, pero tampoco infeliz. Considero que la melancolía de la nada me refuerza en mi decisión de acoger a quienes, entre instantes, conforman mi devenir y, así, asegurarles, con mi afecto, que las montañas no obstaculicen sus sendas; que, desde la cima que se antojaba dificultosa, el panorama del horizonte es más hermoso, más estremecedor en su magnitud.

¡Hay tanto que recorrer, tanto que conocer, en soledad y en compañía!

Y a aquellos con los que me he quedado, cobijados vosotros y yo por el deseo de compartir unas verdades tan relativas, que incluso nos han parecido apetecibles, os quedo infinitamente agradecido. Y es que, sin duda, también lo efímero goza de belleza, una belleza que está llamada a permanecer por encima de los vacíos, igualmente maravillosos.

La fatiga del caminante me acuna dulcemente. Y mis lágrimas no me desagradan: todo lo contrario, las degusto con la avidez del que se sabe prescindible. En ellas se materializa mi espíritu ajado de alegría. ¡Qué dichoso de gozar de mi terrible humanidad!

Seguimos en contacto, perráncanas y perráncanos.

EL PROBLEMA DEL MUNDO
ES QUE LOS IDIOTAS
ESTÉN TAN SEGUROS DE SÍ MISMOS,
MIENTRAS LOS INTELIGENTES
ESTÁN LLENOS DE DUDAS.
(BERTRAND RUSSELL)

Parece que, con la vuelta a la rutina, el hastío y la tristeza se van arrinconando.

Parece que, poco a poco, voy saliendo de este dislate estival.

Parece que, detrás de la incertidumbre, se vislumbra una pequeña lucecita.

Doy por imposible la tarea de borrar completamente todo lo vivido a lo largo de estos dos meses. Y aún quedan cuestiones que, de una forma u otra, deben evolucionar. Pero me encuentro un poco más animado y esto ya, de por sí, significa muchísimo.

Seguiremos luchando.

Y disculpad la brevedad de esta entrada.

QUÉ MÁS DA EL SOL QUE SE PONE

O EL SOL QUE SE LEVANTA,

LA LUNA QUE NACE

O LA LUNA QUE MUERE.

(LUIS CERNUDA)

Leyendo Akrópolis, de Valerio Massimo Manfredi, me he reencontrado con la historia de Filemón y Baucis, historia que deseo compartir con todos vosotros.

Filemón y Baucis formaban un matrimonio de avanzada edad. Vivían en una paupérrima cabaña.

Una noche, dos caminantes llegaron ante la puerta de su humilde hogar pidiendo albergue para aquella noche. Los ancianos les ofrecieron la escasa cena que habían preparado para ellos y durmieron en ayunas sobre una estera para que sus invitados pudieran descansar en un lecho.

Pero estos huéspedes eran nada menos que Zeus y Hermes, que viajaban disfrazados para ver cómo se comportaban los hombres. Y transformaron el miserable tugurio en un templo lujoso del que Filemón y Baucis se convirtieron en sacerdotes.

Los dos ancianos vivieron felices bastantes años, hasta que murieron finalmente juntos, en el mismo día, a la misma hora y en el mismo instante. Porque habían rogado a los dioses el deseo de que se les ahorrara a cada uno de ellos el dolor de acompañar a su compañero a la tumba. Fueron transformados en árboles delante de la entrada del santuario.

En la fotografía superior, la PerráncAna frente a la Iglesia de San Pablo durante nuestra visita a Úbeda. Andábamos buscando la casa de su idolatrado Joaquín Sabina.

EL HOMBRE ES PURO AZAR.

(SOLÓN)

Dejo constancia con esta actualización de la visita que me regaló la excelsa PerráncAna este fin de semana pasado. Ahí arriba la tenéis, en la recreación particular que realizó del rapto de Europa (aunque no sé muy bien quién se agarró a quién).

Aunque breve, su estancia resultó intensa en el conocimiento de esta tierra jiennense: el sábado en Linares, paseando por sus calles y disfrutando de sus tapas; y el domingo recorriendo Úbeda y Baeza, con todo su legado cultural.

Imposible ofreceros todos los detalles de estos dos días, así que me limitaré a recomendaros que, si tenéis la oportunidad de pasar por Úbeda, no os perdáis un descubrimiento reciente: la Sinagoga del Agua, en la que podréis admirar, entre otros elementos, la susodicha Sinagoga, el Micvé y la Galería de las Mujeres (algo casi único en el mundo). Nos quedamos impactados. Además, el trabajo del guía que nos tocó en suerte fue excepcional y supo arrastrarnos en lo que él definió como una labor de concienzación en contra de la especulación inmobiliaria que estuvo a punto de impedir el conocimiento de este lugar. Igualmente quiero dejar constancia de la dejadez de las instituciones en todo este proceso.

Y, tal y como le prometí a la PerráncAna, transcribo su "momento Rompetechos", cuando, en un cartel que rezaba "Clínica Dental", ella leyó "Cajamar".

Espero coincidir pronto de nuevo con usted, señorita murciana.

Ha sido todo un placer.

Postdata: Dicen que la televisión enseña poco, pero gracias a ella conocí la serie de Internet Niña repelente, todo un fenómeno en la red. Hacía tiempo que no me reía tanto con una serie de animación. Os la recomiendo.

CUANDO CONTEMPLO EL TRISTE ESTADO MÍO
Y SE ME ACUERDA MI DICHOSO ESTADO,
HALLO MI SER EN TODO TAN TROCADO,
QUE PENSAR TUVE BIEN ES DESVARÍO.

(HERNANDO DE ACUÑA)

Quienes me conocen, saben perfectamente que el verano no es mi periodo anual favorito. Siempre le he manifestado un lacerante desprecio ante el abotargamiento y el hastío que me provoca, los cuales he procurado atenuar con píldoras viajeras o artísticamente creativas.

Pero este verano de 2010 entró con las uñas afiladas y combativo, y me está deparando muchas batallas. Y he de admitir que, por el momento, me estoy dejando derrotar. Siento que mis fuerzas flaquean y no me apetece malgastarlas en puntuales encontronazos abocados al fracaso propio. Así que me retiro a mi trinchera, a la espera de que las condiciones tácticas mejoren y me aseguren alguna que otra efímera victoria. Todos los objetivos que me propuse a finales de junio quedan pospuestos (aunque no olvidados). Me limitaré a saborear el hecho puntual, incluso aunque me sepa amargo. Acaso esta tristeza me enseñe algo.

Por lo menos, esta semana ofrece un cambio de escenario (un par de días en Granada) y, sobre todo, el reencuentro con la PerráncAna Mayor en tierras jiennenses con la intención de mutarnos en machadianos.

Como se suele decir, saquemos fuerzas de flaquezas.

PARA VENIR A SERLO TODO,

NO QUIERAS SER ALGO EN NADA.

(SAN JUAN DE LA CRUZ)

Fabi, el Perrancanillo Mayor del Reino, nos dejó el pasado viernes 30 de julio, después de catorce años de compañía, juegos y muchas alegrías.

Un bichejo tan pequeño que ha dejado un vacío enorme.

Nada más que decir.

DICES QUE TIENES CORAZÓN, Y SÓLO

LO DICES PORQUE SIENTES SUS LATIDOS;

ESO NO ES CORAZÓN...: ES UNA MÁQUINA

QUE AL COMPÁS QUE SE MUEVE HACE RUIDO.

(GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER)

Varias pinceladas que sintetizan este verano:

1. Tanto calor consigue que los cuerpos no funcionen como deben funcionar. Flojera, cansancio, mente divagadora y dispersa... Y no digo nada de cuando ya se tocan temas más serios referentes a la salud. Tenemos que recuperarnos, perráncanas y perráncanos.

2. Mi dentadura progresa adecuadamente. Después de seis meses de preparativos, ya cuento con dos piezas nuevas que me facilitan la masticación. Igualmente, aún las siento extrañas.

3. Estoy disfrutando de la lectura de El conde de Montecristo, de Alejandro Dumas. Es el típico tocho que se ventila uno en dos meses como éstos. Recomendado.

4. Ayer renové mi devoción mitómana (y erotómana) por Sophia Loren. Esta mujer fue bella hasta cuando la caracterizaban como fea. Dos botones de muestra que no os defraudarán: Ayer, hoy y mañana y Matrimonio a la italiana, ambas películas de 1964. ¿Comprendéis ahora el porqué de la fotografía superior? ¡Viva Italia!

5. Mucha fuerza y muchos ánimos, Paulus.

6. Mucha fuerza y muchos ánimos, PerráncAna.

ME GUSTAN POCO LOS HÉROES.

HACEN DEMASIADO RUIDO.

(VOLTAIRE)

En el caso de que sea verdad que las aventuras del ogro verde han llegado a su fin, sin duda han existido defunciones más dignas. El cine americano es experto en explotar la fórmula hasta el punto de descafeinarla o hacerle perder gas.

Sherk 4: Felices para siempre, dirigida por Mike Mitchell, pretende servir de colofón a este juego con los cuentos que, en su día, sirvió de revulsivo al cine de animación. Y el resultado es paupérrimo e indigno, provocador de un hastío de los propios responsables del filme, un hastío que contagian sin tapujos al espectador.

El grandote Sherk pierde fuelle. Fiona, incluso en la realidad alternativa, se lo tiene creído. Los tres hijos del matrimonio redundan en los tópicos de todo infante de esta naturaleza. El malvado, Rumpelstiltskin, está desaprovechado a pesar de su megalomanía y de su colección de pelucas. Únicamente despertaron mis simpatías el Flautista de Hamelin, un mercenario musical de gran talento; la ya clásica verborrea de Asno; y las apariciones del rollizo Gato con Botas, de un cada vez menos inocente Pinocho y de los voraces Tres Cerditos.

En resumen, y cómo era previsible desde que las secuelas iniciaron el periplo de la decadencia, la historia se remata de manera inútil e innecesaria.

Descansa en paz, Sherk. Tanta tranquilidad dejes como te llevas.

NADA ME IMPORTA SUFRIR,

CON TAL DE QUE TÚ SUSPIRES,

POR TU IMPOSIBLE YO,

TÚ POR MI IMPOSIBLE.

(JUAN RAMÓN JIMÉNEZ)

Tiempo estival, tiempo de reflexión.

A lo que obliga el aburrimiento linarense.

Ya ha pasado un año desde el cambio que tanto ansié en su día. El balance, aunque el último mes ha venido sacudido por poco amables noticias, es bastante positivo.

Y a pesar de que me he cruzado con quien se ha afanado en ponérmelo difícil.

Hice de la paciencia mi arma y del desprecio mi estandarte. Aquí tampoco he encontrado enemigos inteligentes, sino gentuza, temerosa de no sé qué, que abre mucho la bocaza para lanzar improperios que te obliguen a sentirte indefenso y desconcertado.

¡Qué satisfacción cuando les vi agachar su cabezota hastiada y sumirse en el silencio de la derrota reconocida!

Os quedo agradecido, estúpidas y estúpidos adversarios que yo no busqué. Habéis logrado que, sin abandonar mi posición (ubicada bajo el lema de "vive y deja vivir"), me sienta orgulloso de haberos aniquilado con una sonrisa y con el trabajo bien realizado.

Ahora, nadad en vuestras heces.

Postdata 1: Ya hay nueva encuesta. La anterior ofreció el resultado que me esperaba, guarrindongas y guarrindogos: si el mundo se acabase mañana, la inmensa mayoría nos dedicaríamos al intercambio corporal. ¿Acaso era posible pensar en otra cosa?

Postdata 2: Insisto... ¡Ánimo, Paulus!

YO TE ASEGURO QUE SI FUERAS VIDRIO,

A MI CARGO CORRE QUE PASES POR DIAMANTE.

(JACINTO BENAVENTE)

Lo admito: me he demorado bastante en comentaros, perráncanas y perráncanos de mis entretelas, esta divertidísima película acerca de héroes y villanos. Me refiero a Kick-Ass, dirigida por Matthew Vaughn. Recomiendo encarecidamente su visionado y me dispongo a enumeraros cinco motivos que juegan a favor del filme y cinco que juegan en su contra.

A favor:

1. Su quijotesca premisa: Un adolescente en la edad del pavo decide trasladar a la realidad las vivencias de los tebeos de superhéroes. Las consecuencias: las continuas defenestraciones del visionario muchachito que acaba siendo más conocido por las palizas que recibe que por sus caballerescas acciones. Es lo que sucede en una sociedad tan materialista como la nuestra y es lo que en su día también acusó el insigne Miguel de Cervantes.

2. De la amplia galería de personajes que pueblan la historia, me quedo especialmente con dos: Hit-Girl, maravillosa niñita tarantiniana que debe su nombre a la salva de mamporros que reparte a diestro y siniestro (cuando no se vale de cualquier arma letal que dispare o se clave), papel que interpreta la que ya tengo por una futura promesa del cine: Chloë Grace Moretz; y Bruma Roja, alter-ego villanesco de Cris D'Amico, el hijo del gánster, toda una revelación cómica a cargo de Christopher Mintz-Plasse. No desmerece el trabajo del protagonista, Aaron Johnson, pero qué queréis, yo disfruté más con estos dos personajes extremos.

3. El grado de parodia es sublime y no queda ninguna aguja sin hebra. En cuanto a este aspecto, mención especial al detalle de la falsa identidad que adopta el tierno antihéroe para aproximarse a su particular Dulcinea: el amigo gay del que toda chica desea disfrutar.

4. La violencia de fuentes tarantinianas. Indiscutiblemente un perfecto envoltorio para el argumento, imprescindible y espectacular. Y siempre, insisto, desde la perspectiva de la parodia.

5. Las reflexiones del antihéroe, en especial aquellas con las que arranca la película, se merecen todo un sesudo análisis y comentario. Pocas veces se ha retratado la crisis juvenil con tan certeros y disparatados juicios.

En contra:

1. El poco juego que en el largometraje se le otorga al nombre adoptado por el super-antihéroe: Kick-Ass, algo así como Burro Coceador.

2. Nicolas Cage. No lo soporto ni cuando va de gracioso. Le tengo tirria. Me provoca repulsión.

3. Ciertos momentos innecesarios que alargan el filme y lo lastran hasta límites insoportables.

4. Admito que todo Quijote precisa su Dulcinea, pero considero que el rol que desempeña esta muchacha en la película podía haberse minimizado muchísimo más. Y eso que rompe con la imagen virginal y divinizada a las primeras de cambio.

5. Son tan abundantes los tópicos que puede quedar la sensación final de que Kick-Ass demuestra genio aunque no ingenio.

Hasta pronto, perráncanas y perráncanos cinéfilos.

¿POR QUIÉN SUENAN LAS DULCES CANCIONES?

¿POR QUIÉN SE CANTAN LOS LINDOS ROMANCES?

(DIEGO DE SAN PEDRO)

Comienza el estío. Y se presenta con alguna que otra preocupación en lontananza. Por lo demás, y simplificando al máximo, considero que mi primera etapa granadina arroja un balance bastante positivo.

En estos últimos días he vuelto a leer la obra teatral vanguardista Salomé, de Oscar Wilde, que recoge, sin duda, el que es uno de mis mitos bíblicos favoritos, pues conecta a la perfección con mi particular inclinación hacia el decadentismo, el malditismo, la obra de Caravaggio y sus plásticas decapitaciones (¡Oh Medusa después agusanada por Rembrandt!), el goticismo inglés y los poetas parnasianistas y simbolistas franceses.

¿Cómo no ver en ese beso necrófago un destello de clamoroso vampirismo mediante el cual el amor lúbrico trasciende la vida y la muerte? Salomé roba de la boca del Bautista un aliento que, en vida, clamó contra los abusos del poder. Y Salomé eleva este hurto a la categoría de la esencia del Mal que halla en la Mujer el ataque beligerante de la pasión.

¿Cómo no desear haber asistido a aquel momento finisecular en el que se tambalearon todas las convicciones y convenciones, en el que unos iluminados superaron los límites de la razón y del espíritu?

La Voz. Siempre la Voz. Y Selene transmutada. Pero esta prohibido contemplarla. La joven Virgen ya preludia el desenlace impúdico, únicamente repudiado por medrosos incapaces de aceptar que anhelan mancillar sus dedos con la sangre de la Voz. Pues nunca hubo inocentes: la Bondad también reclama la sangre de los malevolentes. La Luna danza entre las tinieblas de su luminosidad.

Por ello, el desenlace fatal me agrada sobremanera. Una vez más, Eros y Tánatos aúnan sus inquietudes tragicómicas.

Ralladura mental literaria. Menudo veranito os espera, perráncanas y perráncanos.

¡Ah! Y no quiero olvidarme de lanzar el siguiente mensaje: ¡Mucha fuerza, Paulus!

ESTAS QUE FUERON POMPA Y ALEGRÍA

DESPERTANDO AL ALBOR DE LA MAÑANA,

A LA TARDE SERÁN LÁSTIMA VANA

DURMIENDO EN BRAZOS DE LA NOCHE FRÍA.

(CALDERÓN DE LA BARCA)

Otra vez han transcurrido muchos días sin que haya actualizado esta página. Pero, de sobra, conocéis los motivos. Y en la fotografía os ofrezco catorce: las actrices y actores de la enésima versión de El sueño de una noche de verano.

Ayer, día 28 de junio, asistimos al alumbramiento del grupo de Cómicos Bulyana, constituido por (y os los presento de izquierda a derecha): de pie, Carla (Cromia), Blanca (Hipólita), Victoria (Helena), Saray (Hada Flora), Tati (Antea); sentadas, Eva (Caris) y Paqui (Titania); a continuación, Juanjo (Oberón), Fran (Demetrio), Iván (Lisandro), María (Hermia), Chris (Duende Pick), Adrián (Teseo) y Raúl (Fondón). Faltan Coraima (Hada Fauna) y Patri (Hada Maya), que llegaron un poquitín tarde al ensayo final.

Y no menciono a la señorita que nos dejo colgados en el último momento. Eso no se hace, mozuela.

Desde aquí, deseo expresar mi agradecimiento a todo este elenco actoral por su esfuerzo, trabajo, ilusión y superación personal. Ha sido un orgullo estar a vuestro lado. E, igualmente, agradecer que esta aventura haya sido posible a todos aquellos que han contribuido, desde el más pequeño detalle al más enorme, a que el teatro ya sea una realidad en Pulianas.

No quiero olvidarme tampoco de referir que el cortometraje que he rodado con el grupo de 4º de ESO, Federico Jones The Killer, también cosechó un enorme éxito después de su proyección. Y que las tomas falsas pasarán a la posteridad del despropósito.

Feliz verano, perráncanas y perráncanos.

A DIOS ROGANDO,

Y CON EL MAZO DANDO.

(REFRÁN POPULAR)

Sintetizo el común denominador de estos últimos días de junio:

1. Papeleo, papeleo y más papeleo.

2. Correcciones, correcciones y más correcciones.

3. Preparación de los enésimos detalles que afectan a la representación de El sueño de una noche de verano. ¡Y eso que he simplificado al máximo la puesta en escena! Menos mal que contra los nervios, actúa la ilusión. Ahí está el hada protectora.

4. Ultimación del corto rodado con ciertos seres: Federico Jones The Killer. Ante la insuficiencia de tiempo, yo me he encargado del montaje de las tomas falsas. Por cierto, el resultado final de éstas me parece muy divertido. ¿Una descripción? Vale: es cabaretero.

5. Menos mal que el excesivo calor ha remitido. Esto facilita que se trabaje con otro talante.

6. ¡Qué ganas de que lleguen las vacaciones! Y no me lo va a amargar el hecho de que acaben de avisarme de que, nuevamente, pretendan las autoridades alargar el final del curso escolar y adelantar el comienzo. Después de lo del sueldo, por lo de la jodida crisis, otra guinda para el pastel.

7. Me voy a pasear por mi Granada, que es domingo y hace una mañana estupenda. Un poco de ocio siempre es necesario.

¡Hasta pronto, perráncanas y perráncanos!

NO HE DE CALLAR, POR MÁS QUE CON EL DEDO,

YA TOCANDO LA BOCA O LA FRENTE,

SILENCIO AVISES O AMENACES MIEDO.

(FRANCISCO DE QUEVEDO)

Mea culpa. Llevo muchísimo tiempo sin actualizar este variopinto blog. Pero lo que se vaticinaba como un fin de curso tranquilo ha devenido en inesperados giros vitales y escasez de tiempo para tamaños menesteres.

Completo la presente entrada con una nueva encuesta, a colación de la película comentada, y remato la anterior refiriendo que el 75% de los que habéis respondido reconocéis (y reconozco) que robaríais a los ricos en beneficio propio, que anda la cosa muy malita.

Y en lo concerniente a Legión, la última película a cuya proyección he asistido, he aquí mi opinión, expresada con tenues pinceladas:

1. El guión responde a una revisitación de todo un clásico: Terminator. Eso sí, con alas y mucha mala leche angelical.

2. Visto el tráiler, visto todo lo mejor del filme.

3. Los actores dan pena, penita, pena. ¿Era necesario que todos adoptasen ese sempiterno gesto entre ausente y bobalicón?

4. Los efectos especiales son paupérrimos, lo que no importaría si el argumento se sustentase sobre algo sólido. El candor técnico -tal vez debido al bajo presupuesto de este filme- no está reñido con la eficacia apocalíptica.

5. Para subsanar dichas carencias técnicas, la película ofrece escenas de pretendida trascendencia en los diálogos para caracterizar a los personajes (cuando, lo que importa es cargárselos). Estos intercambios de pareceres aburren y, finalmente, no aportan nada.

6. Un producto puede ser modesto y no antojarse, por ello, un bodrio.

7. Añade tú la razón que consideres oportuna.

Espero volver pronto con ustedes, perráncanas y perráncanos.

LA OCIOSIDAD CAMINA CON LENTITUD,

POR ESO TODOS LOS VICIOS LA ALCANZAN.

(SAN AGUSTÍN)

En un alarde de originalidad he rebautizado Prince of Persia con el título de Prince of Pelma.

Lenta, aburrida en algunos tramos, innecesaria en casi cuarenta y cinco minutos de su metraje (y si dura alrededor de dos horas, hagan cuentas).

Jake Gyllenhaal pone caritas de héroe simpático a golpe de gimnasio y produce urticaria. Poca química demuestra con Gemma Arterton, que va de guapa y sensual -que lo es- para convertirse en una heroína descafeinada y prácticamente prescindible (pero hay que cumplir con la cuota de tensión sexual). Y el infame de la función, Ben Kingsley, parece sentirse incómodo en su rol (o acaso feliz por embolsarse un sueldo por apenas componer un personaje tan plano que no requiere esfuerzo alguno).

El director Mike Newell y su cohorte de guionistas han perpetrado una función de paupérrimo divertimento, de la que únicamente se salvan los concienciados ladrones del desierto y una banda de asesinos que se merecen para sí una película enterita.

En cuanto a los efectos especiales, cumplen de sobra. Aunque no contribuyen a disminuir la sensación de que este producto devenga en cansino y bostezante.

Tanto para nada.

Posdata 1: Corpus en Granada. Fiesta. Y un clima de escándalo. Disfrutaré y os lo contaré.

Posdata 2: Quiero dejar constancia del alegrón del pasado viernes 21 de mayo, cuando compartí unas cuantas horas con mis recordados azuerinos, de visita en esta ciudad. El Albaicín, La Alhambra y las calles que recorrimos juntos os recuerdan y os invitan a volver cuanto antes. Fue un placer largamente postergado.

PERO EL CADÁVER ¡AY!
SIGUIÓ MURIENDO.

(CÉSAR VALLEJO)

Ridley Scott parece haberle cogido gustillo al género épico y en él (y apostando poco) se mueve como cerdo en el lodazal. Tan escasas son las novedades de su última película, Robin Hood, que ésta encarna una prolongación de su celebrada Gladiator (2000), hecho al que contribuye el volver a contar con Russell Crowe como protagonista. Atrás quedó la época dorada y el cineasta opta por un pastiche que entretiene y pretende revisar el mito del arquero británico obviando lo archisabido y entretejiendo una supuesta verosimilitud histórica de lo narrado en la pantalla.

El discurso de libertad e igualdad para todo ser humano queda patente desde las primeras apariciones del personaje -en este caso no, que el muchachote es caballerote medieval- de los pantis verdes. El mundo está repleto de injusticias (a excepción de sus alegres compañeros, lady Marion y de él mismo, el resto de los que intervienen se mueven en aras del poder, de la ambición, de la crueldad, de la riqueza...) y Robin acaba por convertirse en un cruzado para el pueblo. De la arena del circo a los bosques de Sherwood.

Unos estupendos efectos especiales sirven perfectamente al argumento de las aventuras del proscrito, las cuales se presentan como el inicio de lo que luego fue. Lady Marion (Cate asume el rol de la perfecta heroína, una mujer de acción que se redime por obra y gracia del amor hacia el truhán por excelencia. William Hurt pone rostro a un contenido Earl de Pembroke, consejero real. Oscar Isaac revive al inseguro, rufianesco, tirano y pueril rey John. Los divertidos secuaces de Robin apenas dejan de ser meros comparsas, necesarios por la tradición. Y Russell Crowe compone un hierático Robin Hood al que le falta la chispa vital que otros dignos antecesores le otorgaron.

YO SUEÑO QUE ESTOY AQUÍ,

DE ESTAS PRISIONES CARGADO,

Y SOÑÉ QUE EN OTRO ESTADO

MÁS LISONJERO ME VI.

(PEDRO CALDERÓN DE LA BARCA)

La película Un ciudadano ejemplar es digna de todo calificativo... excepto el de ejemplar. Durante sus 108 minutos de metraje la única idea que me rondaba por la cabeza era: ¿Pero en qué estado de salud se encontraba su guionista, Kurt Wimmer, cuando pergeñaba tamaño dislate? ¿Y el director F. Gary Gray se quedó tan pancho al trasladar este argumento a videocliperas imágenes?

Vale, admito que, para pasar el rato, el filme cumple con creces. Pero si pretende que el espectador se crea su seriedad, pues va a ser que no. La incoherencia del tono adoptado acaba por pasar factura a la trama y resulta complicado no emitir una carcajada en más de una de sus escenas, que nos son vendidas como pretendidamente serias. Simpática aunque lamentable.

Y, en cuanto a los actores, y sin salirme de la pareja protagonista (Gerard Butler y Jamie Foxx), tan sólo decir que la única intriga de la que me hacen partícipe es la de saber en cuántos miles de dólares ha aumentado su cuenta corriente por semejante desquiciamiento.

Así es el cine. Hoy sombras, mañana luz.

LA ASTUCIA PUEDE TENER VESTIDOS,

PERO A LA VERDAD LE GUSTA IR DESNUDA.

(THOMAS FULLER)

Se impone otra pausa cinéfila. Y es obligatoria, ya que la última película de Roman Polanski, El escritor, me ha dejado un buen sabor de boca y de mente.

El filme es, sin duda, un notable thriller, de ambientes opresivos y conductas retorcidas que han retratado maestramente en su guión tanto el mismo realizador como Robert Harris, el autor de la novela en la que se inspira el largometraje.

Además, los actores principales y los secundarios construyen unos personajes que logran trasladar al espectador una inexplicable sensación de malestar anímico que contribuye al disfrute masoquista del filme. De forma especial destaco el trabajo del protagonista absoluto, Ewan McGregor, un escritor al que una verdad destructiva acosa hasta límites demenciales. Y, sobre todo, me impresionó la actriz Olivia Williams, metida en la piel de una ex-primera dama azotada por las gestiones políticas de su marido, un impecable Pierce Brosnan. Agradezco también la recuperación de un actor al que hace tiempo le tenía perdida la pista, Timothy Hutton, que interpreta al abogado del ex-primer ministro, y la presencia del siempre destacable Tom Wilkinson.

Por supuesto que no voy a detallar nada de lo que afecta al desarrollo argumental, pero esta combinación de los entresijos del mundo político con los intereses del mercado editorial creo que dejara indiferentes a muy pocos. Y tampoco será raro que en algún momento de la proyección -como me ocurrió a mí-, la imaginación se dispare y se les ponga otros rostros muy conocidos y cercanos en el tiempo y en el espacio a esa galería de seres que, en nombre de la seguridad de lo propio, se consideran la elite intocable de nuestra sociedad.

En resumen, Roman Polanski vuelve a recordarnos que él es un perfecto conocedor del arte cinematográfico y que domina como pocos las redes del género negro. Y que siempre es fiel a sus convicciones. Todo un clásico, del ayer y del hoy. Espero más para el mañana.

LOS NACIONALISMOS SE CURAN VIAJANDO.

(MIGUEL DE UNAMUNO)

Chronicles pulianeras in London

Capítulo VI
Día 26-3-2010

Londres (2ª parte)

Las imágenes:

1. El pretendiente londinense de Miss Encarna.

2. Rexito.

Como referí en el anterior capítulo, después de degustar las artes culinarias libanesas, el grupo bajó por Brompton Roady Cromwell Road. Nos impresiona la fachada del Victoria and Albert Museum.

Nuestra meta es el Natural History Museum, a ver si con la visita de la exposición dedicada a los dinosaurios descubrimos a algún paleontólogo o paleontóloga de pro. Algunos students deciden descansar en la puerta por que dicen hallarse muy fatigados de no hacer nada. Y con los que se animan nos adentramos en el mundo de Parque Jurásico. Al salir, conozco a Rexito y decido adoptarlo.

Tomamos el metro en South Kensington. La línea Distric, en dirección a Edgware Road, nos conduce hasta Notting Hill Gate. Nos adentramos en el famosamente cinematográfico barrio. Y rápidamente se acaba la excursión: la presencia de numerosas tiendas provoca la desbandada general y el tiempo se pierde entre zapatos, vestiditos y baratijas. Pasada una vez más la fiebre consumista, optamos por saborear un sabroso helado (y de verdad que estaba rico).

Volvemos a la línea de metro y llegamos a nuestro adorada zona de Kings Cross-St.Pancras. Los childres se alimentan con más hamburguesas.

Es hora de descasar y retorno a mi habitación inclinada.

CONTINUARÁ

HE DESCUBIERTO QUE NO HAY FORMA MÁS SEGURA

DE SABER SI AMAS U ODIAS A ALGUIEN
QUE HACER UN VIAJE CON ÉL.

(MARK TWAIN)

Chronicles pulianeras in London

CAPÍTULO V

Día 26-4-2010 (primera parte)

Londres

Las imágenes:

1. Aunque sea la abadía, aquí no hay ningún monje.

2. Fachada del British Museum (las momias están en el interior).

Como el resto de las jornadas, alrededor de las 9:30 horas iniciamos el periplo. Hoy la lluvia nos ofrece una tregua, aunque el frío es un poco más intenso. Desde Kings Cross-St. Pancras nos encaminamos por Euston Road, Gowe Street y Bloomsbury Street hacia el British Musseum. Es un paseíto ligero y ameno.

Decidimos centrarnos en las salas egipcia, romana, griega y de los relojes. Yo, en particular, alucino con las esculturas expoliadas del Partenón. La exposición se amplía con un nutrido grupo de childrens que, cual cuerpos sin momificar, se apelotonan (según ellos derrengados) en los bancos que ofrece el museo.

Mientras los students descansan de tamaña gesta, los guías cogemos fuerzas con un café frente al museo. Y se reanuda el camino por New Oxford Street y Oxford Street hasta llegar a la boca de metro de Holborn. Desde allí llegamos a la estación de Knights-Bridge, con el propósito de visitar los almacenes Harrolds. En este lugar echamos unos cuarenta y cinco minutos bajando y subiendo por las escaleras mecánicas mientras admiramos el lujo hortera.

Ascendemos por Brompton Road en busca de Hyde Park. En el parque decidimos descansar un poco de tiempo. El sol se asoma tímidamente para desaparecer de nuevo. Las ardillas nos rodean. El lago Serpentine nos acoge.

Como ya se acerca la hora de comer, abandonamos el parque y callejeamos hasta desembocar de nuevo en Brompton Road. Unos vuelven a la dieta de la hamburguesa y otros optamos por un excelente restaurante libanés. La destino quiere que la lluvia haga acto de presencia mientras alimentamos el cuerpo.

Descendemos por Brompton Road y Cromwell Road. Pasamos por delante del Victoria and Albert Museum. Nuestra intención es visitar alguna de las exposiciones del Natural History Museum.

¿Qué vimos aquí?

¿Cuál fue nuestro siguiente objetivo?

¿Nos volvimos a mojar?

¿Cenaron más hamburguesas?

Las respuestas, en la próxima entrega.

CONTINUARÁ

UN VIAJE ES UNA NUEVA VIDA,
CON UN NACIMIENTO, UN CRECIMIENTO

Y UNA MUERTE, QUE NOS ES OFRECIDA

EN EL INTERIOR DE LA OTRA.

APROVECHÉMOSLO.

(PAUL MORAND)

Chronicles pulianeras in London

CAPÍTULO IV
Día 25-3-2010

Londres (tarde y noche)

Las imágenes:

1. En el metro, todos los Danis son pardos.

2. Las puertas de Green Park.

Nos habíamos quedado en que, dada la fuerza empapadora de la lluvia, decidimos refugiarnos en la estación de Charing Cross. Allí la chavalería se nutre y evacúa, dos de las funciones básicas del ser humano.

Por fin, a eso de las 15:00 horas, deja de llover y retomamos la ruta hasta llegar a uno de mis rincones favoritos de la ciudad, Covent Garden, lugar en que los adultos decidimos comer. El lugar elegido es un estupendo restaurante vegetariano (la ensalada de atún degustada por mí se me antoja deliciosa). A pesar de que les otorgamos cerca de 45 minutos de movimiento libre, los childrens se mueven a nuestro alrededor y nos visitan continuamente.

Indudablemente, me confirmo en la idea de que ésta es, quizá, la zona de Londres que más me atrae: transeúntes a mogollón, ambiente bohemio, teatros, publicidad de montajes musicales... Callejeando, aparecemos en Leicester Square y seguimos por Leicester Street. Y, como quien no quiere la cosa, ya nos encontramos en Trocadero y Picadilly Circus. Hay gente para dar y regalar.

Junto a la boca de metro de este lugar hay una tienda de ropa deportiva. La tentación es demasiado grande, y los childrens son engullidos por el ansia consumista. ¡Cerca de hora y media esperando a que todos se reagrupen! Mención especial merece miss C., la última en incorporarse para que la caminata continúe.

El paseo se reanuda siguiendo por Regent Strett, Waterloo Place, Pall Mall, St. James Street, Picadilly, New Bond Street... hasta situarnos en Oxford Street. La lluvia reaparece con mayor intensidad, y la carrera hasta la tienda de Primart no evita que nos empapemos como besugos. Retorna igualmente la fiebre consumista (a la que en esta ocasión yo me sumo) y dedicamos cerca de 2 horas a movernos por las instalaciones de este emporio del vestuario. Al salir, todos se preguntan unos a otros: "¿Cuánto te has gastado?", frase que creo que resume el espíritu de la jornada.

Finalizadas las compras, bajamos por Oxford Street hasta la boca de metro de Marble Arch, con objeto de, con los oportunos trasbordos, volver a nuestro hotel, en la zona de Kings Cross-St. Pancras. Dejamos a buen recaudo nuestras recientes adquisiciones y nos dividimos en dos grupos para cenar: unos se dan a la dieta de la hamburguesa y otros optamos por un italiano. A nuestro regreso se produce la anécdota del profiláctico impertinente, sobre la que no ofreceré más detalles. Únicamente referiré que mi carcajada se oyó hasta en Buckingham Palace y que la reina esa noche tuvo pesadillas.

En fin, otro día finiquitado con buen humor.

CONTINUARÁ

CIERTOS ANIMALITOS,

TODOS DE CUATRO PIES,

A LA GALLINA CIEGA

JUGABAN UNA VEZ.

(TOMÁS DE IRIARTE)

Es obligado ejecutar un interludio cinéfilo, así que más adelante continuarán las Chronicles pulianeras in London. Y el motivo es más que comprensible para quienes me conocéis: Tim Burton nos acaba de ofrecer su visión de todo un clásico de la literatura, ya de por sí un sin-sentido en toda la regla: Alicia en el País de las Maravillas.

Como dispongo de poco tiempo para ofreceros una valoración sesuda y detallada, tan sólo aportaré que, a pesar de que a Burton lo considero uno de mis referentes y casi un gurú vital, en esta ocasión (y el dolor aumenta cuando percibo que no es la primera) me ha defraudado de manera imponderable. La razón que me asalta no admite duda: si se supeditan todas las posibilidades de un filme a una distribución en el mercado que únicamente pretende atraer al público para que se alardee de las maravillas técnicas, dicha película corre el riesgo de perder (y mucho) en el proceso. Por lo que, aparte de algún que otro logro estético -lo que para Burton no resulta complicado ya que se ha ganado el título de rey de reyes-, que dota de tenebrosidad al manido cuento, y de algún que otro momento memorable (especialmente, los brotes esquizofrénicos de algunos personajes como la Liebre, el Sombrerero y la Reina Roja); aparte de esto, sostengo que Tim Burton nos ha legado un trabajo insulso, un guión convencional, una aportación anodina.

Idolatrado Tim, espero que en tus próximos juegos retorne ese añorado imaginario tuyo que anteriormente me hizo tan feliz.

Posdata: Prometo cambiar la encuesta. Os lo aseguro, perráncanas y perráncanos del País de las Maravillas.

VIAJAR ES UNA BUENA FORMA

DE APRENDER Y DE SUPERAR MIEDOS.

(LUIS ROJAS MARCOS)

CHRONICLES PULIANERAS IN LONDON

CAPÍTULO III

Día 25 de abril de 2010 (1ª parte)

Londres

La mañana se inicia con mi particular enfrentamiento con la ducha: no consigo regular la temperatura del agua y lo mismo me escaldo que tirito. Todo sea por arrancar a las 9:15 horas.

La ruta comienza en la estación de Kings Cross-St. Pancras, en la que tomamos el metro hasta Green Park. La mañana está medio nubosa, pero parece que, por ahora, no va a llover. Caminamos por el parque en dirección a la entrada que da acceso a Buckingham Palace, a cuyas verjas llegamos alrededor de las 10:00 horas. Tenemos que esperar hasta las 11:30 horas para asistir al cambio de guardia. Matamos el tiempo como podemos (incluso buscando compresas de última hora) y, paulatinamente, el lugar se va atorando de más turistas.

A las 12:00 horas, después de presenciar los detalles que nos permite la masa humana allí congregada y como la reinona Isabel no nos va a recibir, decidimos dirigirnos hasta la Abadía de Westminster pateándonos Buckingham Gate, ruta en la que realizamos una parada para que se pongan los students tibios de colacaos y bollería. Al salir de la cafetería, una llovizna insidiosa decide acompañarnos. Por Victoria Street llegamos hasta la Abadía. No entramos al parecerles caro el precio. Algún que otro student (llamémoslo míster I.) propone que, después de comer, volvamos al hotel para echar la siesta. Caso omiso. Y aunque la lluvia se torna más abundante, seguimos la ruta: Big Ben, Houses of Parlament y (vía Bridge Street) London Eye.

Arrecia la lluvia. Más andanzas (con las consabidas escalas para vaciar los riñones: cómo mean estos students): subimos por Parliament Street y Whitehall hasta llegar a Trafalgar Square, donde fotografiamos la columna de Nelson y la fachada de la National Gallery. En este instante es el hambre la que hace acto de presencia. La lluvia nos incomoda y elegimos la estación de Charing Cross para cobijarnos y que los students llenen el estómago.

¿Qué sucedió en Charing Cross?

¿Dejó de llover?

¿Mearon más los incontinentes?

¿Cuál fue el siguiente objetivo de esta empapada ruta?

¿Dormimos la siesta?

Todos estos interrogantes hallarán respuesta en la siguiente entrega de estas memorias desmemoriadas.

CONTINUARÁ

Las imágenes ilustrativas:

1. Greenwich nos acoge y ampara.

2. Los piratas ingleses se trajeron el Partenón al Museo Británico.

VIAJAR ES IMPRESCINDIBLE

Y LA SED DE VIAJE,

UN SÍNTOMA NETO DE INTELIGENCIA.
(ENRIQUE JARDIEL PONCELA)

Continuamos con las Chronicles pulianeras in London.

Las ilustraciones: En primer lugar, Trocadero nos ilumina. Y, después, Hay amores que matan y otros que aplastan.

CAPÍTULO II

Día 24 de abril de 2010

Londres

A partir de las 16:00 horas: Se inicia la dieta de la hamburguesa. Rica, rica y con fundamento.

Recuperada la energía, se decide, dado que luce el sol, caminar. Reconozco (oh mea culpa) que me despisto y durante los diez primeros minutos rodeamos la estación de Kings Cross-St. Pancras sin rumbo ni meta. Finalmente, logro ubicarme y nos lanzamos en una ruta a pie hasta la catedral de San Pablo a través de Farringdon Road y Farringdon Street.

Incidencias: Miss A.B. tiene sed y nos lo recuerda continuamente hasta que en un tenderete logra su ansiada botellita de agua. Y míster I. quiere evacuar aguas menores y nos lo recuerda continuamente hasta que logra engañar a los de un restaurante chino para utilizar sus dependencias mingitorias.

A partir de las 18:15 horas aproximadamente: Nos movemos por los alrededores de la catedral de San Pablo. En una plaza cercana, rodeados de empleados de la City, los guías pedimos una cerveza en un lugar en que sólo sirven café. Decidimos cambiar de emplazamiento.

A partir de las 19:45 horas: Anochece. La ruta a pie nos conduce, a través de Queen Victoria Street, hasta el Millennium Bridge. Ligera llovizna. La ciudad se ilumina. Muchísimas fotografías, alegría y júbilo. ¡Venga, vamos a llegar al London Bridge! Y caminamos por Bankside Gardens.

- ¿Nos tomamos algo en este pub (The Anchor) junto al Támesis?

- ¡Sí, sí!

- Venga, una pinta para todos.

- ¿Me enseñáis los DNI? -pregunta amablemente la camarera.
- Venga, una coca-cola para todos.

Después de remojar el estómago, y aunque la lluvia arrecia, rodeamos Golden Hinden, contemplamos las Southwark Cathedral y cruzamos el London Bridge hasta llegar a Monument. Volvemos a la orilla del Támesis y llegamos a la Torre de Londres, la cual rodeamos para desembocar en el Tower Bridge. La lluvia ya es tremenda y corremos hasta la estación de metro de Tower Hill, en la que tomamos las líneas de metro que nos devuelven a Kings Cross-St. Pancras. Son cerca de las 23:00 horas. Se retoma la dieta de la hamburguesa y volvemos al hotel para ¿descansar?.

CONTINUARÁ